Visión profética (en Los sueños del profeta blasfemo)

Acto 1

Dios es una ola, el diluvio emergente del humor de las plegarias de nuestras carnes ahogándose sobre un tablón de náufragos dentro de la tormenta grabada en un pasaje bíblico.

Dios duerme en la ola, se crea en un sueño sepultado bajo el agua donde sabemos su presencia porque le pulsa el corazón como un capullo de luz enllagado en una alberca de larvas nocturnas que cultivan pesadillas en su rostro prismático.

Sueño de Ofelia que no logra emerger bajo esa pesadez azul que rasga y aprisiona su rostro lastimado porque yace aprisionado bajo una pecera que fragmenta las opciones de salir vivo, con los ojos estrujados y los labios exprimidos, divaga entre diversos mundos en un sueño de agua salobre dentro de la piscina de un sanatorio vacío.

El agua es el portal inmarcesible que lo suspende flotando a la deriva en un desliz onírico patinando sobre una constelación de hielo llena de arcángeles morenos que rodean a la sirena gorda fragmentada en trazos verticales sobre una enciclopedia virgen.

Dios es una ola, los litros de hojas que estallan en el litoral de la nada impresa en el abismo neutro de una burbuja solitaria.

Es una ola, Es una ola, Es una ola...

(Alianza inmersa en la marea de nuestros ojos)

(Arca flotante sobre el diluvio mar que escucho)

...................Solo una ola.......................Solo una Ola

La Agenda de Dios

A la mayoría de la gente (entre ellos mi alumnos) les aterra ver una hojita (bond, y no me refiero al super espía doble cero) en blanco. Será que les aterra la muda soledad... ¿Será que ellos se sienten mudos ante ese infinito mundo de palabras en potencia?

Todo viene desde el Principio y hay que recordar que en el Principio era el Caos.

De ahí que:

Cuando a Dios se le metió la idea en el "celebro" de crear la Tierra, darle forma, llenarla de vida y ordenar todo el Universo, vio en su agenda un mundo en blanco y dijo: Hágase la luz, y la luz parió a las tinieblas. Ese fue el primer día y desde ahí todas las cosas llevan nombre, y también dos caras:

El Principito era el caos...

El Dios Caído

Venga a nosotros tu reino.
Hágase tu voluntad aquí en la tierra como en el cielo,
no nos dejes caer...

Cierto día acudí a la biblioteca de nuestro amado centro universitario cuando me sorprendió ver a Dios caminando entre los mortales, pero esta vez había algo especial en él, andaba rengo y me interesé en saber por qué, de modo que después de sostener una amena plática con David, un compañero y reciente amigo colombiano, me acerqué a Él a preguntarle de su situación y sonriente, luego de saludarme con su estilo divino peculiar, con una sonrisa irónica me contó que sufrió una caída, que en ese momento no vi que fuera tan tremenda como la de los dioses nórdicos narrada en el Ocaso de los Dioses o de los diose griegos vaticinadas por el ardido y torturado Prometeo.

Me contó que cayó con todo el peso de la Ley de la Gravedad con la que Él mismo sujetó al Universo entero y de la que siendo Dios aún así está supeditado a ésta, pues me dijo que el poder divino es algo así como la onda esa de los Tres Poderes que se rinden cuentas los unos a los otros, se supone y que por coherencia pues se dejó caer y por solidaridad se lastimó la rodilla e incluso tuvo la decencia de rasgarse el pantalón, que yo al principio pensé que seguía la moda juvenil que dicta que todo joven, sobre todo si es estudiante debe portar al menos una vez un pantalón roto ya sea de la rodilla, de las nalgas, la parte baja de los pies que alcanzan a pisar los talones y la rasgan..... pero no, Dios cayó a la Tierra y le costó un poco de trabajo levantarse, pero quién le manda andar con prisas humanas pues, pudiendo materializarse en un libro, someter la voluntad de un débil humano, en fin, hay tantas formas de subyugar a la naturaleza, que de hecho, qué bueno que me acuerdo, luego le voy a preguntar cómo evadir las mentadas Leyes de Murphy esas que se mofan de nuestra existencia reclusa en esta esférica libertad (¿o libertad esférica?... Cómo sea, esa es la pregunta).

Y la cuestión es que Dios se cayó y ahora lo vi con un bastón que al principio yo creí que lo usaba para sacar de ahí una espada katana con la cual hacía circuncisiones a los hombres necios que acusan a la mujer sin razón y con razón de acusar su sinrazón... Lo hace por pura corazonada pues, yo pensaba luego que lo miré después del final de esa conferencia tan anhelada por toda la comunidad estudiantil de Letras Hispánicas o Hispanoamericanas, alumnos oficiales y egresados por igual.

Ya en la charla de café, que yo por tan inglés que últimamente me he vuelto, tomaba un té de menta caliente mientras Él me platicaba y escuché atentamente que el bastón era para suplantar su pierna herida luego de la caída divina que tuvo el día anterior en la biblioteca. Los pobres humanos nos reímos de la situación de Dios en ese momento, que era Dios pues llovía, sin mofarnos de su condición, sino simplemente que racionalizamos que si los dioses caen, qué entonces les espera a los humanos, ángeles con una sola ala desplumada y un alma herida emponzoñada por la culpa original do nacimiento según dicta el catecismo.

¿Si los dioses caen, que nos espera a los humanos? Bueno, todo cae, según la perspectiva desde donde se admire, estudie u observe al fenómeno natural mencionado, la caída libre de los cuerpos, tan natural que hacemos omiso por su ocurrencia tan seguida y secuencial. Cuando dos cuerpos se atraen, por ejemplo, es obvio que uno está ahí, pasivo, más masivo atrae al otro, que cae irremediablemente atraído hacia su superficie. Así, entonces, es como se manifiesta el amor entre los hombres y las mujeres, el cortejo entre machos y hembras de todas las especies: uno cae, el otro espera que la otra o el otro choque con su superficie ardiente y ¡pum!, hágase el dolor, o el placer, que al fin y al cabo son hermanos. El amor por lo tanto es una caída libre de los cuerpos y está sujeto a la Ley de la Gravedad.

Mas, la caída de Dios no fue por amor... ¿o sí? Al menos por amor al suelo no. Pero llegó corriendo por una mochila tipo morralito que es de su novia, la recogió de la paquetería y lo hizo, supongo, por amor. Yo no iría por la mochila de otra chava a menos que no fuera por esa razón, o amistad, o qué se yo. Entonces, la caída de Dios, de acuerdo a los supuestos sí fue por amor, pues Dios no se equivoca, estoy seguro de que hay un plan divino en torno a esa caída, así como cuando abandonó a su único vástago en la cruz. La pregunta blasfema que ahora me hago es la de por qué no ha querido tener nietecitos el buen Dios... Yo creo que es mejor así, ya no nos pondría atención yo creo por andar cuidando a esos pequeños demonios... imagínense a esas crías divinas, terrible, nos despedazarían a su antojo como hormigas frente a un plebito.

Bien, la caída de Dios nos ha enseñado algo bueno y perdurable que será aplicado durante muchas generaciones y eones en la vida, que la naturaleza siempre está de parte de la imperfección oculta y que es inútil hacerse a un lado, por más que queramos, la sombra del error designado nos persigue, Dios creo un mundo a su imagen y semejanza, lleno de imperfecciones y de huecos... No estaba planeado así pero, el caos siempre se manifiesta de alguna u otra manera. Yo opino que algo oculta Dios en esa luenga cana barba. Aunque el Dios de nuestros días, como ya he comprobado, no trae barba y usa un bastón de grueso calibre, que según dijo una alteridad, lo usaba para hacer milagros, curar almorranas y otras afecciones cavernosas. Les recomiendo mejor que acudan a un alópata o a un homeópata, Dios mismo lo avala.

Bien, hemos observado la caída de Dios desde una perspectiva Newtoniana, espero y pronto haya un pretexto para desarrollar una teoría relativa acerca de la caída de Dios... si Edgar, el gordito marica de Monterrey ya tiene una, ¿por qué Ese Señorón Total no podría tener una?

Que así sea pues, hágase su voluntad.

Comsumption Fucktory

Calvarario No. 106
Comsumption Fucktory


Era una aldea de tejados verdes
Flores de ninfas jugueteando en los jardines
Y labios de sol sopeaban sus enaguas
Raíces ductas de retoños minerales


Avanzo y voy nombrando con mis manos
Con las uñas abstractas del presente
Rasco el tiempo pasado en el pan albino del futuro

Anónima resaca...
Como beber la infinidad de un sueño
Y escuchar una canción de limbo dulce en la cuna anegada de misterios
Ahí donde el espíritu descansa pendiendo de la aguja segundera insostenible
Donde se guardan los deseos en diminutas cajas musicales a las que hay que darles cuerda
Para que brillen pulsares de requintos en tus ojos
Esos ojos de alcoba construída con los huesos de hadas y de elfos
O un extraño hacedor que para no aburrirse dormitando con la muerte
Al despertar
Convoca, a fuego lento de las notas, la voz hermana de los dioses y los diablos
Y se alimenta de los frascos que contienen entes en conserva en su salario



Ahora habito una ciudad sin cielo azul ni blanco
De cuencas formas lisas y de brillo rutilante
Que se rasca la roña de resaca singular de tiempo
Con las garras leñadoras de una edad antigua
Y Doce dioses de carne uniformados son su sustento


Yo soy el peatón de aquello que transcurre por los suelos
La voz de caucho cuya piel se muda
Sobre el asfalto de sombras percudido


Avanzo y voy nombrando con mis manos
Polígonos amargos vinagretos
El pollino del leñero ha muerto y su lugar lo ocupa ahora un metálico rebuzno
Que detiene su furia de rutina
Y espera como triste cazador profundo que sus víctimas aborden su omnívora hambre de distancia


Atar ateos a tus torres no te da ningún prestigio
Allí consumo el arte de vivir con miedo
A tus espaldas, en el parque calvario de las consumaciones
Do despréndese en tus cúspides el humo de tus muertos
Proletarios devotos del silencio aplastados por el aire


¿Dónde habitan las niñas que regalan sus besos?
A las 6 ó 7 de la noche esperan cuando salen del trabajo
A espaldas de la Fábrica en el Monte Calvario para Medir tu destino,
Fieles costureras de la piel
Sí que saben planchar las arrugas de tus sueños que remiendan a tu cuerpo parchado de animales dudas

Desnudo es su uniforme de trabajo
Preñada su orfandad es hueca
No retener el hambre y codiciarlo como perros
Es su puesto
Hay oraciones que las deidades etéreas han envasado en epitafios sin dueño

Más nutren la fe en lanzar la prima piedra y esperar que no regrese
Pero la ley de Murphy siempre es implacable

La Fábrica de las Consumaciones está abierta
Tú eres la próxima Vacante
Vulva de voz que ahora buscas tu oráculo en periódicos
Y de acuerdo a tu instinto pretendes encontrarle sentido a lo que has leído
Recuerda que las voces te han abandonado
Ya no procede un vaticinio del infierno, así como el paraíso
Hay un infierno clausurado
Sólo un megáfono en un poste dicta la única verdad que ves apantallada sobre tus mismos ojos


Fuera del parque, habitas en un cementerio vacío llenos de signo en las esquinas
Regresas a la cuna, sueñas edipo que tu madre recoge en sus palmas milagrosas esta pesadilla
Que contraes de día a día

Mambrú se fue a la guerra,
qué dolor, qué dolor, qué pena...
Me he subido a la tumba,
qué dolor, qué dolor, qué tumba,...

En caja de terciopelo arropa su duelo con tapa de cristal
[Para mirarte] (Ves que te mira)
Gritarle (ya) no tiene sentido
Un biberón de etiqueta insertará en tu boca
Ahora duerme y succiona
La blanca sustancia que aliviará la resaca con la que despertarás al otro día.

Designio Estructurado

Dios no va a venir...

La Tierra ya no es un lugar sagrado
Dejó de serlo allá en el Templo de los Sacrificios
Donde yacen holladas cabezas de serpientes
y bífidos lamentos

Los ríos de sangre siguen su propio curso
Hay un designio estructurado:

La espera en blanco sobre estas tablas rasas que regulan nuestros actos


Estelas de tiempo desvestido
Despertar en las redes de arcángeles virtuales que raptan la figura
Subterránea de los arrecifes destrozados de nuestra conciencia
-allí donde encallan todos los recuerdos-


Y las minutas ponzoñosas arden en guardia dando círculos derroches...

Dios no volverá:
-¿alguna vez estuvo aquí?
-anduvo
-¿paseándose?
-quizás sea cierto (...)

Sobre el desierto habitan demonios eremitas que erigieron
Muros tibios de oraciones derribadas por golpes de silencio y
Notas caústicas de sal de cieno.


Oblicuas llamaradas drogan las premisas del misterio
Esas son las armas que debátense el control del Universo:

dios adviento
dominio devenido sobre favelas de esperanza
consume estos despojos con tu atmósfera asfixiante
o cae hecho plástico en la forma vacua de un jarrón cerámico
dios de ortogónico uniforme
epifanía de cristal
(secretos del espejo falso)
¿D de Dios o D: Demonio?

Dios segador que ha olvidado en sus voces amanuenses nuestros sueños
Y Ahora se dedica a elaborar copias de mundo, (la pesadilla de Eco)
Clonifica la existencia de prosas pusilánimes que serán borradas
Por el químico ardor de una lengua de fuego

Dios jerárquico
impón tu vulgar taxonomía de orlada firma
Ese código de espinas y barras de acero
sobre estos visionarios parlamentos mudos...



Hay un designio estructurado a la orilla de mis venas:

¡Tan sólo soy un mendigo de mi cuerpo!

La Profecía de Orfeo atrapado en un sueño

El camino que abre la poesía es el camino que recorrió Orfeo en su reto al amor y a la muerte. Es cada grano de arena de un desierto que se puebla de pérdidas de silencios. Es la soledad asumida a cualquier precio.
ANGELINA MUÑIZ-HUBERMAN

Asumo el método de abrirme paso sin demoler el camino... Esa es la consigna en esta lucha contra abstractos.

Una nebulosa procesión de gente sin rostro acércase ante mí. Decido no mirarles, no olerlos, ni sentirles la voz poblada de silencios...

Una melodía asiática extrae de mí todo lo que me había quedado de espíritu...

La sombra de una loca ronda por las habitaciones de mi casa, como un lastre malparido de un inmundo sanatorio.

Me refugio en un jardín, la imagen perfecta de un paraíso clausurado, rodeado de muros que asfixian, no de ángeles que expulsan según el antojo de Dios... Arriba, el cielo, un rectángulo perfecto, abajo el agua sombría y putrefacta, la ventana de esa cloaca en un cuadrado de hierro... Chilla una rata que atenta salirse e infestar mi casa... En nuestros días ya no estamos para pestes bubónicas... Morimos de otras cosas.

Dios desconocido... Dime, ¿a qué huelen tus palabras? ¿A rancio tequila proferido por un grave indigente que muestra sus partes a las ejecutivas rebeldes y las colegialas disfrazadas de putonas? ¿Al sudor del rebozo de una india chiclera en un crucero? ¿A combustible quemado en la garganta de un tragafuegos adormecido por quistes de humo en su pecho?

Dios, adjetivo y neutro.

El Angelus predica tus hazañas y tus promesas vaciadas en el ojo muerto de una perra tendida en el periférico.

Dios impredicable...

El temor de todos resalta en la magnitud de mis blasfemias... Cada vez que un blasfemo predica lo que su lengua da a entenderle sobre los cielos y la eternidad, un ángel cae, como las hadas campanitas de Pedrito el huerfanito.

Demonios rondan la circunferencia de mi crisma en busca de venganza, yo soy el motivo, el desgraciado infractor y autor de su caída.

Me encuentro suspendido en el tiempo, en un lugar que ya no existe, escribiendo sobre una hora ya pasada y es por eso que puedo cumplir todos mis sueños...

Hoy tuve un sueño, final de un duelo y por eso doloroso... Quizás implique eso, un final definitivo. Pavoroso sentir los sentimientos tan vivos, como si una brasa saltara desde nuestro corazón a nuestra piel indefensa.

Soy sin duda, más traidor que los ángeles, demasiado humano, profeta desahuciado y aberrante a Dios y por eso me ama, porque le repugno.

Cumplo mi existencia como un deber de vida, profundo pagaré en que sigo debiendo y nunca cumplo. A crédito he arrendado mi vida, hipotecado mis infiernos y clausurado, píamente, santos abstractos.

-¿Santos Abstractos, Batman?-
No mames, Chico Maravilla.
Y Robin se rió porque creyó haber burlado al caballero nocturno.

Asqueado salí rompiendo las mucosas cortinas de ese sueño y llegué al más triste de mi vida, en el cual me ardía el corazón, en silencio, iba rodando por las calles repletas de gente como en un día festivo: vendimias, ferias, templos de otros siglos, y mis amigos de toda la vida, los que se han quedado en el camino, quienes se han adelantado, los que tomaron otros rumbos, ese era el ojo de alfiler de Aquino, Divina comedia sin Dante... Y en Delos, los ángeles me traicionaron. Ojo por ojo, quizás, y las blasfemias cayeron en mis ojos que de blanca hiel se inundaron...

Me río de los que no creen y sienten que después de la vida, luego de la muerte hay un más allá... ¿Qué es eso? Me burlo de mí mismo que hablo con las sombras divinas y no veo un cielo, ta sólo un rectángulo perfecto.

Vengo del día primero de junio del año dos mil siete... Hoy, nombrando las cosas que he olvidado, en este día que ya no es y que nunca lo fue en mis recuerdos. Como Adán, abro el principio del mundo, sin más piel que mi piel, sin más Dios, libre al fin conteniendo al diosmío en mis entrañas.

Dios, neutro adjetivo

Transparente me es nombrarte, el cuerno de mi voz derrumba el jericó de tu lenguaje... Los límites de nuestro mundo, el cristal donde las aves humanas en pleno vuelo se estampan y desnucan... Dios neutro, neutro adjetivo.

Dios, Soledad asumida a cualquier precio

Sí, asumí en ese sueño, la libertad de sufrir libre, lagañoso dolor en la punta de un colibrí suspendido en un cable... Sueño de Orfeo reencarnado en mí... solitario que vuelve al mundo por la vulva del sueño y consuela por un día la individualidad humana ausente de otredad, de la bella sombra amada.

Dios suplemento

Y ella, que vino de muy lejos, se alejó sin decir nada, huyó con el ángel, voz despreciada por la tonta levedad de un ser amado. La necedad de no querer voltear condenó a Orfeo y perdió su duelo contra el amor y la muerte.

Dios retirado

Te quedaste con el paraíso como el quantum brillante de un fantasma, alegoría perfecta, lejana a mí, sabor hidráulico de mi lenguaje.

Sabor hidráulico de mí sangre...

La Profecía se ha cumplido, blanca como la triste ceguera licuada en mis ojos.
Caronte no acepta esas monedas, dos ojos blancos son rosas de olvido, nada hay que mirar allí...

Orfeo de pie, inmóvil en la niebla

-Mas continuaré esperando, a la orilla del río, o del lago silencioso, esperando su mano que me guíe a través del leteo...

Crónicas Nadalógicas

La nada es un gran entramado compuesto de millares de partículas. Niego que exista nada en el Universo. Afirmo que la nada es algo y se asienta en un graneado. No la confundamos con el vacío. Qué hay recipientes vacíos que aún transparentes, se revisten de algún tono, ya sea el color del recipiente o la envoltura de éste. ¿Niego la existencia del vacío? Después de todo el vacío no es un recipiente vacío. ¿Afirmo que la nada existe? Es el fondo intrínseco en ese vacío. ¿Conjunto de puntos y de líneas, o nada? ¿Cómo explicaríamos un no-color? La teoría del grafo nulo mantiene un gris vacío de fondo, pero siendo un lugar donde no hay líneas ni puntos, sigue siendo un grafo, "un grafo en la nada." Por lo tanto, la Nada se asienta en un conjunto de ceros potencialmente infinito y potencialmente cromáticos. De tal forma, ¿cómo explicaríamos los colores de la que ésta se compone? Digo, Fuera negra o blanca o en su defecto, gris, da lo mismo, hay algo que la tizna. ¿O de qué modo podríamos explicar el color de fondo de la que se compone? En ese caso su color sería relativo. Suponiendo que Dios es dibujante, un simple animador de cartoons cuarentón que aún vive con su madre y que se le ocurra hacer un boceto de cada uno de nosotros, que se le acabó el papel blanco y no le quedó más que el rosa... un papel especial (muy cursi) que usaría para mandárselo a su enamorada dibujante también de otro universo que ha creado, como él, a su imagen y semejanza... La vida fuera color de rosa, o antes bien aquello que representamos como colores nulos podría tener otro sentido. Vean a los Simpson´s, creados al azar en insignificante papel amarillo...La cuestión aquí radica en el porqué del ser humano de matizar a la nada y al vacío con colores monótonos. Pinten de azul a la nada y veán que relajante monotía tendrán. Cada color es nomólogico en sí mismo, dialógico al enfrentarse a otro color, o lo absorve o le absorve, es la ley de la convivencia. O bien, cada color obtendrá un nuevo matiz luego de mezclarse o rosarse con el otro. Eso es inherente, suponiendo que fuésemos colores, claro.¿Qué es ese manto oscuro, esa gran mancha en la cual navegan nuestros cielos?Y fuera de ese manto, ¿qué habrá? ¿Bajo qué negra sombra cobijado está nuestro universo salpicado de lácteas luces? Si fuera así, superficialmente, cómo sería esa mortaja? Y qué color tendría el exterior donde flota? Conexiones profundas tendamos al vacío, ese inconexo paranoico lleno de huecos en la mente, ese agujero negro devorador de luces y de sombras.A pesar de todo, lo único que existe es la fuliginosa distancia llena de tramos y descansos.Si el universo estuviese vacío, creo que todas las galaxias ya hubiesen colisionado y no estuviera yo escribiendo esto ni ustedes sincronizando el momento oportuno de lectura.Luego de la materia, la fuerza existe, aunque más bien pienso que ésta está sobre la otra, aunque parto de la materia pues es la mayor proporción de lo que estoy compuesto y no podría abstraer la no-existencia si no fuera por la inmanencia de mi existencia misma. Presumo que estoy hecho de materia, de arena roja.Los griegos tenían razón al alegorizar a las fuerzas matizándolas al lado de los dioses y los titanes, con ello a su manera equilibraban esa polarización del vacío.El Universo es un lienzo cargado de colores. Un lienzo eterno de dos caras, como una moneda echada al aire que no ha dejado de girar en su caída. El universo es un enfermo de cáncer desahuciado, estrellas muertas invaden sus capullos, gradualmente se enfría, continuamente se expande, respira hondo exhalando su vacío que impedirá que todo comience de nuevo. El Universo es un viejo loco que pierde la memoria y sus recuerdos de energía, la nada corroe sus cuerdas cósmicas cortando como Alejandro el Grande sus nudos más Gordianos.Quizás en algún momento, la humanidad llegará al grado de tener que alquilar dioses. ¿O los dioses tendrán que rebajarse a dejarse ser rentados por nosotros? El ser humano es un gran usurero de soledades catastróficas, invita a los oscuros signos para que rijan lo que él es incapaz de controlar. Mas una vez que los domina, los desecha y los cambia por otras facciones, por otras luminarias más precisas. Su triunfo ante la vida (o ante la muerte) consiste en la memoria. Ahora veo que es cierto lo que me han dicho, "entonces estás muerto, hermano." Mi cerebro es un gran queso suizo lleno de abismos específicos. Soy un ser errante, más un ente como esos ciclópeos vagabundos del espacio, comegalletas del destino. La Nada corroe estos caminos abstractos que me han costado trazarlos tantas hazañas en mi vida... ¿Y si el Universo fuera como un queso? después de todo, vivímos en la Vía Láctea, entre un inmenso cuajo de estrellas.Quisiera ver cuajarse a las galaxias, proteicas masas rancias. ¿Podríamos teñir al Universo a nuestro gusto? Es decir, y si a ese sueño eterno, a esa sinuosa eterna noche pudiéramos pintarla de azul, como el principio de un lienzo? Si fuesemos como bacterias que actúan como con la materia a la que transforman luego de aplicar ciertos principios energéticos, químico-biológicos?Sería más interesante. Aunque, sería el principio de nuevos altercados y guerras y esas cosas, pues ya me imagino: de pronto al partido en el poder se le va antojar pintarlo con los colores que enarbolan sus principios retorcidos... O peor aún, estaría lleno, como las tristes paredes y muros indigentes, de irreverente propaganda barata. Cada quién su ideología, "pinta tu raya, babosa."Me duele pensar que en algún momento nos extinguiremos. O que algo vendrá desde afuera a extinguirnos, o quizás algo creado desde adentro. Si vamos a dejar de existir, lo más noble que el caos pudiera hacer por nosotros, sería conservar nuestros reliquías (somos santos por soportar la vida) y que alguien lejano, pudiera recordarnos, aunque no fuera humano. Que fuese alguien con ojos de vaca, que saque la lengua en gesto de sorpresa y espasmo, y nos perdone. Que libere al dios oculto al que tanto aspiramos y que sólo así redima nuestras culpas divinizando nuestra efímera existencia, futuro hacedor de emociones y de formas.